眼泪永远不可能化作清水。
太阳仍然是那个太阳，月亮仍然是那个月亮，北风仍然吹得很紧；唯一不同的是，你插在青花瓷中的花又长大了一点。
你的花怎么可以这么美丽？就像你一样，雪绣、温婉；用来浇花的不是清水，是你的泪啊！
你总是在黄昏时给我描绘他的俊逸若仙；刚刚破晓时，你就抬起笔，勾勒出一个轮廓，那就是他。
你还在你的青花瓷上画出他，他在你的笔下，宛然神话，不知你察觉没有？你说，这青花瓷是他的东西，是他留给你的唯一的东西，这个东西记录着你们的点点滴滴。
每当你说起他时，总是神采飞扬，你眉间特有的娇媚渐渐变化为兴奋，不知你察觉没有？
每当你被病痛折磨得辗转反侧时，你总是细语不休，我听不清你在说什么，但我知道，你在说他，你在说他的好。
你们是纸鸢，命运是风；你的他曲曲折折，最终还是逃不过命运的安排，你们的爱情……终究还是被吹散，化作无数个小玻璃片，埋在你的心里，只是，它们再不能粘合了，就像你不可以愈合的心的伤口一般。
又是清晨的破晓，你为他已经画了九十九幅画，在你生命余下的九十九天里。可是，这第一百天的破晓，你怎么没有早早的起来画画呢？九十九幅画都是同一个男子，却有不同的神态，怎么今日你不再为他画画了？当晨光洒落在你身上，你那失去血色却依然秀美的脸颊上还挂着一丝甜美的微笑，真美，即使在睡梦中，你也不会忘记他？看见你的样子，是不是你在生命的最后一个梦里，梦到了他，在黄昏下，他温柔地看着你，嘴角有一丝笑意……
黄昏，我把你埋在了一片铃兰花丛中，你带着你的美妙，去找他吧，我会好好照顾你插在青花瓷中的铃兰花。